乏味

近来闲适，与两三方斜射进来的光辉作伴，懒懒的，软软苍白着，伏在地上。似是大半活气被窗子滤去了，单单放了躯体进来。问话竟不答，叫人气愤些。怒怒竖目视着。他却仍旧那般，服帖着黏在地上——地面牢牢着要这光辉与它为伴，我抢了他的朋友，他怎肯放过呢?气泄了，无趣着，棉被闷头夹脑裹了脸，呼吸竟迫促起来。一切好看，有趣的事物化成几道青烟!袅袅中被风儿斜斜着吹散了，零落不知到了哪里。不曾见着燕儿携风而来，闷闷之间颔首也厌烦了。每天随着我的，只是徘徊间的苦闷罢了，被神秘着的巧手织纫，绉成张幻网，将我从头到脚掩盖了，苦闷便将我包围了。里面浸润着苦与闷——我的躁动不正是应证吗?

两天未闻鸟鸣，似乎流进了空荡，尽数积在那儿了。如是这般，何时才能满溢出来，闻闻声啊!若是个无底儿的，那又如何是好呢?岂不是顺着小洞溜了?若真是这般，上哪儿找寻呢?还会回来吗?鸟儿被擦去了，消逝在空

中，竟半分瞧不见，许是天空嫉妒，自己限了起来，飞鸟进不去了吧。红日光辉下，未投着鸟的影子，更觉寂寞了，觉着世上只我一个孤苦的人独自望天了。兴许我周围的时空被利刃破了吧，沉了下去，与人间断开了。只穷守着方寸大的世界。原来世界的我只成了空白吧!没人记着我，只当我不在过!倒更有些悲怆了。

哦!亲爱的,你聪明。告诉我，为何生活如此无味呢?